El recluta Mambuwu Han’so nunca había practicado las artes marciales ni tenía maña en la lucha sin armas, y tampoco estaba versado en las sucias y tramposas peleas de taberna. Queda pues en la más absoluta incógnita la motivación que este trol tuvo en aquel momento para tirar el arco al suelo, justo después de disparar, y lanzarse con las piernas hacia adelante contra el primer humano que vió en pos de partirle la nariz o cualquier otra parte de su cuerpo.

-¡Yaaaaagh!

El resto del grupo tardó algunas valiosas milésimas de segundo en reaccionar, las suficientes como para tener al enemigo cara a cara. Ute, que era el tauren gigantesco, derribó de un sonoro puñetazo a otro de los soldados, el cual había gritado algo en idioma común. Tras esto, tiró también su arco al suelo enraizado y empuñó su hacha. Con suma brutalidad la dirigió hacia el pecho del caído y en una explosión de chispas, metal, carne y sangre le atravesó la coraza y le dió muerte.

De la masa combatiente surgieron gritos y frases de todos los idiomas y colores, de forma más o menos desafinada, mientras las armas comenzaron a entrechocar en una frenética danza por la supervivencia.

Los humanos habían empezado con mal pie. Dos de sus camaradas yacían ya en la tierra liquidados por los flechazos -o quizá simplemente se hacían los muertos-, y otros dos se acababan de llevar la leche de sus vidas. Esto les dejaba con cinco soldados hechos y derechos que estaban ya intercambiando espadazos con el General, Kai y el bruto de Krug. A juzgar por sus vestimentas azuladas, dedujeron que se trataban de soldados regulares de la Alianza -con menos armadura de lo habitual, probablemente para la travesía en el bosque-.

A la par que el veterano escudo de Vurag bloqueaba dos ataques, un relámpago amarillo se abalanzó sobre otro de los desgraciados piel rosa y del choque brotó con viveza una ingente cantidad de sangre que salpicó en todas direcciones. El tigre Hutu había fulminado al humano de un certero zarpazo en el cuello y casi al instante había desaparecido entre la vegetación.

Los gritos se intensificaron por ambas partes mientras Mambuwu forcejeaba en el suelo, algo apartado de la pelea, con el soldado al que había derribado. Este comenzó a golpear la cabeza del trol en un desafortunado descuido y logró atontarle durante apenas unos segundos, tiempo que aprovechó para propinarle una última patada que le lanzó hacia atrás. El humano saltó encima del recluta dispuesto a estrangularle, ya que su espada había ido a parar a varios metros de allí. Mambuwu apenas tuvo tiempo de defenderse. De pronto notó como su cuello era apresado por dos manos que hervían de furia y desesperación e intentó en vano quitárselas de encima. Mientras empezaba a sentir la falta de aire, un efluvio de pura ira se apoderó de su cuerpo y le obligó a resistirse con más fuerza aún. Pero las manos eran demasiado poderosas y el mundo cada vez se hacía más…

y

más

borroso…

Con un rugido atronador Ute propinó una patada al humano, que salió prácticamente volando por los aires y aterrizó al borde de la inconsciencia a pocos pasos del cuerpo de Mambuwu. El tauren se giró con agilidad y logró desviar con su hacha el espadazo traicionero de otro soldado.

Mambuwu sintió que revivía con rapidez. Su cuerpo ardía como nunca y le permitió levantarse con relativa presteza. Miró a su derecha y contempló, casi con resignación, como su enemigo también intentaba incorporarse. Se palpó las dos vainas de su cintura, ahora vacías. ¿Dónde estaban sus dagas? Derribó al humano de una patada torpe y se abalanzó sobre él para terminar de una vez por todas. Ya casi no era dueño de sus actos. Dejó que toda su rabia se canalizara a través de sus brazos y manos y ejerció presión sobre el cuello de su víctima. El ruido de la batalla estaba disminuyendo, ¿estarían todos sus compañeros muertos a estas alturas, y él a punto de ser atravesado por las armas de los humanos supervivientes? No le importaba. Nunca había matado así a nadie, tan cerca y tan desesperadamente, pero estaba dispuesto aunque fuera lo último que hiciera antes de fallecer. Su enemigo le miró con un odio casi sobrenatural mientras su vida se apagaba poco a poco. Mambuwu deseó con todas sus fuerzas volver a Zandalar, a su casa. Resopló varias veces hasta que el soldado, finalmente, dejó de resistirse. Juraría haber sentido como la mismísima muerte pasaba entre sus manos y se llevaba el alma del humano.

La escamaruza enmudeció por completo a los pocos segundos.

El trol se levantó de espaldas a la refriega, dispuesto a morir ante los victoriosos soldados de la Alianza. Se dió media vuelta con lentitud y vió a Vurag y a Krug arrodillados, completamente exhaustos, ante los cadáveres de los humanos; al gigantesco Ute, sentado con un gran tajo sangrante en la espalda. Vió como a lo lejos un superviviente huía a toda prisa perdiéndose en la severa profundidad del bosque. Sólo reparó en el cuerpo sin vida de Kai, atravesado por una espada a pocos metros de allí, justo antes de perder el conocimiento.

-Llevamo’ ya to’a la noche caminando, señó… Mire, ya e’ de día incluso.

-Por última vez, Kai, o te callas o te callo yo.

-¿E’ que no va a admití que no’ hemos perdío, señó?

-No.

-¿Y no sería mejó da’ la vuelta o probá con un rumbo di’tinto, señó?

-No.

-Pero mire, ¡si el bo’que cada vé e’ má y má denso, señó!

-Que te calles.

-E’tamos cansaos y apenas nos que’a comía, señó.

(Silencio)

-Señó, pero…

-¡QUE CIERRES LA BOCA, MALDITO LORO AZUL! ¡¡TE VOY A ACABAR PARTIENDO LA CARA!!

Una gran bandada de pájaros, asustados por el grito del orco, abandonó su lugar en las ramas y desapareció en un revuelo de graznidos y aleteos. Sólo entonces el grupo se percató de lo que había hecho. Miraron con suma inquietud y sin pronunciar sonido alguno las copas de los gigantescos árboles que les rodeaban mientras levantaban sus armas de forma involuntaria.

En algun lugar cercano, una oruga agonizante y mutilada caía -finalmente- presa de la muerte.

-Dejad de hacer ruido, por favor -dijo el otro orco, de pelo blanquecino-. Nos van a escuchar, si no lo han hecho ya.

-Es culpa de ese Kai, jefe. Me pone malo del hígado.

-Cállate ya, Krug. Joder. Vamos a seguir, y en estricto silencio.

El piel verde, armado con un hacha desgastada y un escudo ensangrentado y viejo, guió al resto de la tropa a través del infinito bosque, sorteando gruesos troncos y raíces traicioneras. No tardaron en toparse con el cadáver de un trol que yacía boca arriba, justo al lado de un árbol. Se acercaron con sigilo y lo rodearon hasta poder contemplar con claridad la flecha que prácticamente estaba dentro del pecho por completo. De la herida manaba una sangre fresca que alertó -aún más- al grupo.

No era un pelotón valiente ni honorable. Sus miembros eran, a estas alturas de esta triste historia: dos trols, un tauren y dos oficiales orcos. Los tres primeros tiradores, los otros guerreros. Ninguno de ellos era veterano de ninguna gran batalla ni tenía demasiada experiencia en la lucha, a excepción del General Vurag. También les acompañaba un tigre llamado Hutu, que al parecer pertenecía a uno de los trols.

Krug les hizo una señal a los otros para que vigilaran mientras él se acercaba al cuerpo sin vida. Con su mano libre cogió un colgante que este llevaba al cuello y se lo arrancó para verlo de cerca. Era un águila pobremente tallada en piedra. Demonios. El General Vurag se acercó al reparar en la cara de circunstancia de su Legionario.

-Este desgraciado no era de nuestro batallón -le informó Krug-. Si mis cálculos son correctos y este trol estaba menos perdido que nosotros, nos hemos desviado demasiados kilómetros al noroeste.

-Eso no está bien.

-No, señor.

Kai retrocedió varios pasos mientras miraba a las profundidades del bosque que se encontraba enfrente suya.

-Señó…

-Qué cojones quieres ahora, Kai -preguntó el Legionario-.

-Ahí hay algo. Por allí. E’toy seguro…

El trol no parecía equivocarse. Una figura se desplazó entre las sombras a varios metros del lugar, casi a ras del suelo, y desapareció. El General suspiró con cierta desesperación: aquella era una guerra ridícula, contra un enemigo que podía cortarte la cabeza o agujerearte el pecho a flechazos en apenas unos segundos si bajabas la guardia. Y ahora estaban perdidos en mitad de Grom sabe dónde, separados del resto del ejército desde hacía un par de días y caminando a ciegas por aquel infinito bosque infernal.

Lejos de resignarse volvió a tomar aire y ordenó en susurros al resto del pelotón que se cubrieran detrás de los árboles. El General Vurag no quería morir en aquella tierra.

La zona volvió a sumirse en el silencio, mientras los tiradores apuntaban sus arcos y flechas hacia la oscuridad. Poco a poco, varias sombras se fueron materializando conforme salían del amparo de los grandes arbustos que poblaban el suelo.

El trol conocido como Mambuwu Han’so se mordió con ansia el labio inferior y disparó.

La flecha impactó en una de las sombras, y esta al caer hacia adelante reveló la naturaleza del ser.

Las flechas de los otros tiradores salieron violentamente de sus arcos cuando el sorprendido grupo de humanos comenzó a correr, espadas en mano, contra el pelotón.

Situémonos.

Es una mañana gris en los extensos y húmedos bosques de Vallefresno. Hace frío. En algún lugar, cerca del sur, una figura humanoide camina con sumo cuidado a través de la neblina, solitaria. La arboleda parece infinita y cambiante, y el suelo se asemeja a una telaraña de finas raíces que se retuercen con la paciencia propia de la vida milenaria. Una alfombra de hojas, musgo y ramitas cubre toda la tierra e imposibilita la visión más allá de los tobillos del caminante que nos ocupa.

El ser se desliza sigilosamente con la mirada perdida en las alturas, donde el techo natural formado por las copas de docenas de árboles apenas deja entrar la luz y oculta a los habitantes salvajes del lugar: hay alas emplumadas; pelajes frondosos y oscuros; ojos gigantescos, vigilantes; picos de acero; sombras reptantes y… ¿nada más?

Nuestro amigo se gira de forma repentina hacia el lado contrario, espantando a la niebla y dejando ver con nitidez -sólo durante escasos segundos- su piel azulada, sus colmillos y su arco, que apunta tensado hacia el cielo. Parece haber visto algo ahí arriba. El trol busca cobertura en el tronco de su derecha, sin dar la espalda, e intenta fijar en el centro de su mirada a su objetivo. Tira aún más de la cuerda y esta gime por el exceso. Está esperando. Puede ser su último movimiento. Se calma. Aguanta la respiración. Un ángulo perfecto. Se sorprende a sí mismo tragando saliva, y vuelve a coger aire. ¿La punta del proyectil está mirando al mismo lugar de antes? Sí, seguro. Un tiro perfecto, fugaz, y saldría corriendo hacia el oeste. Estrecha la mirada, sólo tiene ojos para su presa. Va a soltar la cuerda…

Hay momentos en la vida en los que la diferencia entre salir victorioso o acabar abonando el suelo que hay bajos tus pies con tu cuerpo inerte la marcan los pequeños detalles. En este caso una humilde y verde oruga, con lunares violetas, cuyo paseo matutino había sido interrumpido segundos atrás -¡y de qué manera!-. Se hallaba ahora recobrando la compostura después del terremoto. ¿Qué había sido eso? Algo, algo falla aquí. Contempló posteriormente, con manifiesta resignación, la aplastada masa de lo que antes había sido la mitad trasera de su cuerpecillo. Un deseo de venganza, procedente de los más recónditos escondites de su instinto pacífico, comenzó a brotar por todos los orificios respiratorios de su, ahora parcial, existencia terrenal. Se armó de coraje y fuerza y dirigió sus antenas hacia el pie azul que estaba cerca de ella. No sin esfuerzo se arrastró con sus patitas hasta el gigante que había sido el causante de su desgracia, y en un acto desesperado y heróico se abalanzó contra su piel, clavándole las diminutas uñas que poseía en sus dos extremidades.

Dos metros más arriba, el trol, justo cuando procedía a despegar sus dedos de la cuerda, sintió un leve aunque desconcertante cosquilleo en su pie izquierdo y el ángulo del arco se torció. La flecha salió disparada, atravesando con velocidad pasmosa la distancia que la separaba de su objetivo; rozó a la sombra y acabó clavada en la corteza de un nogal. La sombra se giró -o al menos pareció hacerlo-, y de ella brotó otro fugaz proyectil que impactó de lleno en el pecho del arquero y le causó la muerte en el acto.

Todo esto, por sorprendente que pareciera, había ocurrido en apenas unos pocos segundos.

Algo lejos de allí, el sonido de varias voces forasteras que se acercaban violó la serenidad del bosque y alarmó a la sombra, que desapareció en la frondosidad de las alturas…